Mais qu’est-ce qu’une Coupe du monde pour la RDC ? Ce n’est pas seulement un tournoi de football. C’est une prière collective, un rêve suspendu depuis 1974, une cicatrice mal refermée. Une qualification, c’est un pays entier qui se redresse, une diaspora qui crie depuis Bruxelles jusqu’à Johannesburg, une bière qui mousse plus fort que jamais dans les bars de Kinshasa, de Goma, de Kolwezi. Le football, pour le Congolais, c’est plus qu’un jeu : c’est un miroir où il se reconnaît, fier et invincible.

Or, dans ce groupe B des éliminatoires, les calculs sont clairs : la RDC mène la danse avec 16 points, talonnée par le Sénégal (15) et le Soudan (12). Une victoire face aux Lions de la Teranga donnerait aux Léopards une avance de quatre longueurs, une marge qui transformerait le Sénégal en spectateur contraint de compter sur les faux pas congolais. Une situation presque impensable il y a encore quelques mois, mais que le « Songe des Martyrs » semble avoir annoncé avec malice.

Et si ce songe devenait réalité, l’histoire pourrait même s’écrire plus vite qu’espéré. Dès octobre, en allant défier le Togo à l’extérieur, les Léopards pourraient arracher leur ticket pour le Mexique, les États-Unis et le Canada. Le dernier match face au Soudan, au stade des Martyrs, se transformerait alors non pas en combat décisif, mais en grande messe de célébration nationale. Une apothéose en musique, en danse et en chants, comme seuls les Congolais savent en inventer.

Alors, que disait exactement le « Songe des Martyrs » à Desti ? Que la RDC allait l’emporter d’un souffle, d’une morsure, d’un seul but. Oui, un petit 1-0, fragile mais historique, suffisant pour faire trembler les gradins, chavirer les cœurs et rallumer l’espérance d’un peuple entier. Un score qui n’est pas encore écrit sur les tableaux du stade, mais qui flotte déjà dans l’air de Kinshasa, attendant son heure.

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Le mercredi 12 juin 2024, la page officielle de l’Église La Compassion annonce en matinée le décès de « Maman Blanche » en Turquie, information aussitôt relayée par le pasteur lui-même. Plus étonnant encore, le corps serait déjà en vol vers Kinshasa ce même jour, avec un accueil prévu à l’aéroport de Ndjili en pleine nuit. Ce calendrier express, improbable face aux strictes procédures turques, soulève un premier doute fondamental : comment expliquer un rapatriement aussi fulgurant ?

La veille, le pasteur publiait sur ses réseaux sociaux une image énigmatique d’un lion blessé entouré de lionceaux, message voilé qui, rétrospectivement, semble annoncer une tragédie imminente. Pourquoi ne pas avoir alors simplement annoncé le décès, plutôt que de maintenir un silence pesant ?

Le récit officiel vacille encore plus quand un témoin clé, revenu de Turquie, affirme que le décès remonte en réalité au lundi 10 juin, soit deux jours avant l’annonce publique. Confronté à ce fait, le pasteur Marcelo ajuste finalement la date, expliquant avoir passé ces deux jours à prier, espérant une résurrection. Ce revirement majeur met en lumière un décalage troublant entre parole publique et réalité.

Mais c’est dans les détails que les contradictions deviennent flagrantes. D’un côté, le pasteur assure avoir exigé un rapatriement rapide, refusant de passer une nuit avec la dépouille à l’étranger, aidé par un médecin dans les démarches. De l’autre, il affirme avoir longuement prié devant la morgue, attendant un miracle, vidéo à l’appui. Comment concilier ces deux versions ?

À cela s’ajoutent des versions discordantes sur la cause du décès : crise cardiaque, opération à la gorge, chirurgie esthétique, prières exaucées ou échec médical… Le flou persiste et nourrit l’incompréhension. Plus troublant encore, la famille biologique de la défunte n’a jamais eu accès au corps, dont le cercueil est resté scellé tout au long du rapatriement et de l’enterrement express.

Ces incohérences ne relèvent pas simplement d’erreurs de communication. Elles interrogent sur la gestion d’une tragédie familiale par une figure publique et sur le respect dû à la mémoire d’une disparue. Elles rappellent que la transparence est un impératif lorsqu’on s’adresse à une communauté fidèle et à un public qui réclame vérité et dignité.

Dans cette affaire, le silence, le flou et les contradictions nourrissent les rumeurs. Pour apaiser les cœurs et clore ce chapitre douloureux, il ne reste qu’une voie : une parole claire, honnête et apaisante du pasteur Marcelo Tunasi. Le temps de la vérité est venu.

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À Kolwezi, dans les périphéries de Musonoie, se trouve Tshabula, un petit village dissimulé à quelques mètres du lac Kabongo. C’est dans ce domaine, devenu la « poubelle » de la société minière COMMUS, que j’ai rencontré Marleine.

Petite de taille, elle devait avoir quatorze ou quinze ans à peine. Ses yeux tout ronds et son visage trempé de sueur racontaient une histoire que les mots peinent à dire. En la regardant, je lisais sur son front : « Au secours, on m’a volé mon enfance. »

Ce cri silencieux, échangé à travers nos regards sous un soleil accablant de midi, a éveillé en moi un profond désir de témoigner, de partager avec le monde les réalités insoutenables de ces enfants oubliés qui triment dans les remblais de Tshabula.

Marleine, si innocente, semblait condamnée à une corvée qui ne devrait concerner ni son âge ni sa condition. Elle n’était pas seule. À ses côtés travaillaient sa sœur, son grand frère, sa mère et son père. Toute la famille s’adonnait à l’extraction artisanale des moellons, au risque d’un éboulement à tout moment.

Elle n’avait même pas encore la poitrine d’une femme, mais déjà, elle était là, exposée aux dangers d’une zone minière. Sur son front, se mêlaient la sueur, la poussière et les résidus de sable. Pourtant, son sourire, malgré tout, tentait de masquer la douleur d’une enfance exploitée.

Intrigué, j’ai décidé de m’approcher d’elle.
— Jambo, dad’angu, lui lançai-je.
— Jambo, mkubwa, me répondit-elle en détournant le regard vers la bâtée où elle travaillait.

Ne maîtrisant pas le swahili, j’essayai :
— Oza makasi ein !
— Naza makasi tein, vieux Kinois, rétorqua-t-elle, souriante.

Gloire à Dieu ! Elle parlait lingala. Ma joie fut immense.

Après une quinzaine de minutes de conversation, Marleine m’a confié qu’elle venait ici pour extraire des moellons dans le but de financer ses études. Elle m’a aussi expliqué la situation d’extrême pauvreté dans laquelle vivait sa famille. Son père, incapable de subvenir aux frais scolaires, obligeait tous les enfants à travailler.

J’étais soulagé d’apprendre qu’elle fréquentait encore l’école. Mais ce labeur, ce danger, cette responsabilité, n’étaient pas faits pour une adolescente de son âge.

Elle ne portait ni gants ni protections. Ses petites mains portaient les traces de son labeur : des égratignures profondes. Parfois, elle utilisait une masse pour casser les moellons, risquant à tout moment de recevoir un éclat de pierre dans l’œil.

Je me suis éloigné, bouleversé, pour m’asseoir à l’ombre d’un arbre non loin. De là, je l’observais terminer sa journée. Alors que le soleil déclinait, elle finissait de constituer sa charge de moellons. Toujours souriante, elle rangeait sa masse, son burin et sa brouette avant de rentrer chez elle.

Sa silhouette s’estompa dans la lumière dorée du soir. Elle me laissa ce souvenir tenace : celui d’un au revoir silencieux, douloureux. Marleine n’est qu’un exemple parmi tant d’autres. À Tshabula, les enfants comme elle sont nombreux, noyés dans l’oubli.

La pauvreté des familles est la première cause de cette réalité, une violation flagrante des droits de l’enfant. Beaucoup de familles, venues du Kasaï, ont trouvé refuge à Tshabula. Elles y vivent de la récupération des stériles et des déchets de malachite que la COMMUS déverse dans le remblai.

Mais au-delà de la misère, la tolérance sociale au travail des mineurs est un autre facteur aggravant. À Tshabula, de nombreux garçons mineurs participent au chargement des cargaisons destinées aux « négociants » du cuivre de seconde main. Je les voyais assis à l’arrière de grands camions, juchés sur des sacs de minerais, criant des injures aux passants, signe évident de leur déscolarisation.

Désabusé par ce manque total d’encadrement pour la jeunesse, j’ai regagné ma chambre d’hôtel. Je dénonçai intérieurement ce coin de la RDC oublié des institutions, où aucun inspecteur du travail, aucun acteur social, aucune autorité éducative ne se soucie du sort des enfants. À Tshabula, les droits de l’enfant ne sont pas seulement ignorés. Ils sont littéralement en béquilles.

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